Sou os pés encostados na parede

e a cabeça em repouso no chão.

O tiro aleatório na agenda,

quando tenho o telefone nas mãos.

Sou o silêncio de doze horas

e os pés embaixo do chuveiro.

Sou a lágrima crua que despenca

por puro desperdício.

Sou pão de queijo mordido

que não mata a fome.

Comida pela metade.

Jejum por sacrifício.

Sou o ataque de riso,

o nó na garganta,

fumaça no céu da boca.

Sou a nudez da face

e os braços abertos no colchão.

Sou o compasso da música,

o ritmo em que gemo,

o grito de fora pra dentro,

reconstrução.

09.12.09